Há uma categoria de acontecimentos que não aparece nos feeds de notícias porque não tem data, não tem porta-voz e não produz comunicados de imprensa. Acontece devagar, em sítios que a maioria das pessoas não visita, por razões que dificilmente cabem num título.
A web pessoal é uma delas.
Enquanto as plataformas algorítmicas disputam milissegundos de atenção e otimizam a entrega de conteúdo para o próximo scroll, existe uma comunidade dispersa, silenciosa, sem produto a vender, que continua a construir websites pessoais. Espaços com estrutura própria, endereço próprio, lógica própria. Arquivos que crescem em vez de se atualizarem. Jardins em vez de correntes.
A IndieWeb não é um movimento com manifesto nem com figura central. É mais uma prática partilhada: publicar primeiro no teu próprio domínio, controlar o teu arquivo, construir para a permanência em vez de para o alcance. Não há métricas de sucesso claras porque o sucesso, aqui, não é mensurável da forma habitual. Um site pode ter dez leitores e ser exatamente o que devia ser.
O que me parece cada vez mais evidente, à medida que observo este panorama, é que o Anamnese se posiciona naturalmente nesta corrente, não por estratégia, mas por temperamento. O que está a ser construído em thelandofserpents.com assemelha-se muito mais a um laboratório de conhecimento distribuído do que a um site de apresentação. Tem camadas. Tem tempo. Tem uma arquitetura que é ela própria parte do argumento.
Mas o que me ficou desta edição da Natrix Maura não é apenas a observação sobre a web pessoal. É uma convergência mais estranha.
Hoje, neste mesmo número, escrevi sobre arqueólogos que encontraram em Toledo uma necrópole de 6.000 anos, enterramentos cuidadosamente organizados, objetos rituais, pigmento vermelho nos ossos, uma arquitetura funerária concebida para durar. Pesquisei um dataset que tenta fazer falar inscrições em línguas que nunca tiveram falantes sobreviventes. Descobri um carro de bronze de Tartesso coberto de figuras mitológicas, partido ao meio, encontrado junto a uma sala de banquetes abandonada há 2.500 anos.
E escrevi sobre pessoas que constroem arquivos digitais pessoais porque não confiam que as plataformas guardem o que importa.
A questão é a mesma, formulada com instrumentos diferentes, por pessoas separadas por milénios:
O que permanece quando a camada superficial desaparece?
Os arqueólogos procuram a resposta em ossos e fragmentos de marfim. Os criadores de jardins digitais procuram-na em hiperligações e ficheiros de texto simples. Uns e outros partem do mesmo pressuposto: que aquilo que deixamos é uma forma de continuar a dizer alguma coisa, mesmo depois de termos deixado de poder dizê-la.
Anamnese – no sentido original, platónico, é a ideia de que conhecer é recordar. Que o que sabemos estava lá antes de sabermos que sabíamos. Que a descoberta é sempre, em certa medida, um regresso.
